Ieri camminando per Napoli mi sono imbattuta in un piccolo negozietto che all'entrata aveva affissa questa...

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,

ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,

chi non cambia la marca,

chi non rischia e cambia colore dei vestiti,

chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi fa della televisione il suo guru.

Muore lentamente chi evita una passione,

chi preferisce il nero su bianco e i puntini sulle 'i'

piuttosto che un insieme di emozioni,

proprio quelle che fanno brillare gli occhi,

quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,

quelle che fanno battere il cuore davanti all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,

chi è infelice sul lavoro,

chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un sogno,

chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia,

chi non legge, chi non ascolta musica,

chi non trova grazia in se stesso.

Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio,

chi non si lascia aiutare;

chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,

chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,

chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi,

ricordando sempre che essere vivo

richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.

Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità.

Pablo Neruda

non ricordo dove l'avevo già letta, ma rileggerla mi ha fatto riflettere...

Ieri ho finito di leggere questo libro, che piuttosto risulta essere un vero è proprio documento storico. Naturalmente consiglio di leggerlo, perchè Levi riesce a trasmettere a pieno la propria esperienza. Rende chiaro come in quei luoghi gli uomini sono diventati dei veri e propri oggetti o, meglio ancora, nient'altro che numeri. E' un libro in cui la morte diviene quotidianità, in cui gli uomini sono in perenne "lotta" per sopravvive (non vivere), più a lungo possibile. Un libro da leggere per non dimenticare.

Eccone alcune parti..:

[...] "Pochi sono gli uomini che sanno andare a morte con dignità, e spesso non quelli che ti aspetteresti." [...]

[...] "Ma ormai la mia idea è che tutto questo è una grande macchina per ridere di noi e poi è chiaro che ci uccidono, chi crede di vivere è pazzo, vuol dire che ci è cascato." [...]

[...] "Ma ragionevoli gli uomini sono assai raramente, quando è in gioco il loro proprio destino: essi preferiscono in ogni caso le posizioni estreme" [...]

[...] "il Lager è una gran macchina per ridurci a bestie, noi bestie non dobbiamo diventare; che anche in questo luogo si può sopravvivere, e perciò si deve poter sopravvivere, per raccontare, per portare testimonianza; e che per vivere è importante sforzarci di salvare almeno lo scheletro, l’impalcatura, la forma della civiltà. Che siamo schiavi, privi di ogni diritto, esposti a ogni offesa, votati a morte quasi certa, ma che una facoltà c’è rimasta, e dobbiamo difenderla con ogni vigore perchè è l’ultima: la facoltà di negare il nostro consenso. Dobbiamo quindi, certamente, lavarci la faccia senza sapone, nell’acqua sporca, e asciugarci nella giacca. Dobbiamo dare il nero alle scarpe, non perchè così prescrive il regolamento,  ma per dignità e per proprietà. Dobbiamo camminare dritti, senza strascicare gli zoccoli, non già in omaggio alla disciplina prussiana, ma per restare vivi, per non cominciare a morire." [...]

[...] "I ricordi del mondo di fuori popolano i nostri sogni e le nostre veglie, ci accorgiamo con stupore che nulla abbiamo dimenticato, ogni memoria evocata ci sorge davanti dolorosamente nitida." [...]

[...] "E finalmente, come una meteora celeste, sovrumana e impersonale come un segno divino, la sirena di mezzogiorno esplode a esaudire le nostre stanchezze e le nostre fami anonimi e concordi." [...]

[...] "La Buna è disperatamente ed essenzialmente opaca e grigia. Questo sterminato intrico di ferro, di cemento, di fango e di fumo è la negazione della bellezza. Le sue strade e i suoi edifici si chiamano come noi, con numeri e lettere, o con nomi disumani e sinistri. [...]

[...] "Ma come si potrebbe pensare di non aver fame? Il Lager è la fame: noi stessi siamo la fame, fame vivente." [...]

[...] "Ma in Lager avviene altrimenti: qui la lotta per sopravvivere è senza remissione, perchè ognuno è disperatamente ferocemente solo. Se un qualunque Null Achtzehn vacilla, no troverà chi gli porga una mano; bensì qualcuno che lo abbaterà a lato, perchè nessuno ha interesse a che un <<mussulmano>> di più si trascini ogni giorno al lavoro; e se qualcuno, con un miracolo di selvaggia pazienza e astuzia, troverà una nuova combinazione per defilarsi dal lavoro più duro, una nuova arte che gli frutti qualche grammo di pane, cercherà di tenere segreto il modo, e di questo sarà stimato e rispettato, e ne trarà un suo esclusivo personale giovamento; diventerà più forte, e perciò sarà temuto, e chi è temuto è, ipso facto, un candidato a sopravvivere. " [...]

[...] "In Lager non vi sono criminali nè pazzi: non criminali, perchè non v’è legge morale a cui contravvenire, non pazzi, perchè siamo determinati, e ogni nostra azione è, a tempo e luogo, sensibilmente l’unica possibile. " [...]

[...] "Non pareva possibile che veramente esistesse un mondo e un tempo, se non il nostro mondo di fango, e il nostro tempo" [...]

[...] "<<fame>>...<<stanchezza>>, <<paura>>, e <<dolore>>...<<inverno>>...Sono parole libere, create e usate da uomini liberi...Se i Lager fossero durati pù a lungo, un nuovo linguaggio sarebbe nato." [...]